Premio Cervantes

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Pese a la polémica con que se ha entregado este año el premio Cervantes (al parecer, el galardonado y el presidente del Gobierno son bastante amigos), lo poco que he podido leer del poeta me ha gustado. Aunque es triste que un premio de esta índole esté politizado (no hablo por ahora, hablo desde siempre), sigo quieriendo ser ingenuo y creer que el jurado en efecto lo ha considerado la mejor obra poética.

Dejo aquí el poema que más me ha gustado, que en cierta manera, me trae a la mente a Neruda. Quizás sea porque lo tenga siempre presente.

TENGO FRÍO junto a los manantiales. He subido hasta cansar mi corazón.
Hay yerba negra en las laderas y azucenas cárdenas entre sombras, pero, ¿qué hago yo delante del abismo?
Bajo las águilas silenciosas, la inmensidad carece de significado.
ALGUIEN ha entrado en la memoria blanca, en la inmovilidad del corazón.
Veo una luz debajo de la niebla y la dulzura del error me hace cerrar los ojos.
Es la ebriedad de la melancolía; como acercar el rostro a una rosa enferma, indecisa entre el perfume y la muerte.
NO TENGO miedo ni esperanza. Desde un hotel exterior al destino, veo una playa negra y, lejanos, los grandes párpados de una ciudad cuyo dolor no me concierne.
Vengo del metileno y el amor; tuve frío bajo los tubos de la muerte.
Ahora contemplo el mar. No tengo miedo ni esperanza.
BUSCO tu piel inconfesable, tu piel ungida por la tristeza de las serpientes; distingo tus asuntos invisibles, el rastro frío del corazón.
Hubiera visto tu cinta ensangrentada, tu llanto entre cristales y no tu llaga amarilla,
pero mi sueño vive debajo de tus párpados.
HE ENVEJECIDO dentro de tus ojos; eras la dulzura y el exterminio y yo amé tu cuerpo en sus frutos nocturnos.
Tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro,
pero tú pesas en mi corazón y, como una miel oscura, yo te siento en mis labios al ir
hacia la muerte.
ENTRA en tu cuerpo y tu cansancio se llena de pétalos. Laten en ti bestias felices: música
al borde del abismo.
Es la agonía y la serenidad. Aún sientes como un perfume la existencia.
Este placer sin esperanza, ¿qué significa finalmente en ti?
¿Es que va a cesar también la música?

Antonio Gamoneda